Est-il de s'échapper ? Dérobée dès son envol, son départ se fait bref, le silence berce sa chute.
Sa fuite tourbillonnante trace un espoir de liberté. L'angoisse est son guide, tantôt ma plume vacille vers le haut ou vers le bas, où une brise l'emporte.
La plume a caressé la joue du poète et du sage, Elle a témoigné du chant des peuples, Elle a tenu compte de nos excès et de nos convoitises.
Sans trahir la main qui la tient, ses larmes tiennent nos yeux en laisse.
Mais le prix de la fuite est lourd, la terre réclame son dû.
Une plongée soudaine, la plume embrasse le sol, un baiser d'encre et de poussière.
Un rayon de soleil dessine le contour de ma plume, Elle frissonne entre les pousses et les broussailles.
Et puis je la perds de vue, un souffle l'arrache de son nid de pierre et d'argile. Plus rien n'en témoigne, ni le Coq dans sa convoitise, ni la Fourmi qui l'aurait mise à profit.