Trois heures et quarante-sept minutes. J'interrogeai mon esprit dégommé Quelle est l'insuffisance nourrissant l'insomnie? La réponse, instantanée, Me fit osciller. Je vis trouble, une chute de perles pourpres s'en suivit Une avalanche de supplices exaspérés. Quarante-huit. Cet esprit Ne fut. Mes coupures devinrent brouillées, le besoin resta incompris. Quarante-six. Le café me brûla la langue, je resongeai à la damnation Du sourire, celui dont je détiens une réplique évitant l'illumination. Quatre heures et zéro minutes. Il fait froid, mes yeux brûlent. L'écho du tunnel résonna dans ma pensée cerclée d'une bulle De poèmes.