Parfois je me réveille le matin et je me demande
Pourquoi on doit mettre un pied devant l'autre sur les gradins
Pourquoi pas de tapis rouge, pas de flashs, de paillettes
Et de photographes qui nous aveuglent à coups de mitraillettes
Parce qu'on est trop comme ci, trop comme ça, pas assez ceci et pas assez cela
Mais la perfection, qu'est-ce donc, dis-moi ?
Une cible, je n'en doute pas, quelque chose qui dépasse l'au-delà
La perfection est un tableau imparfait
Peint d'une main maladroite sur une toile abîmée
Elle essaye de cacher ses défauts devant
La foule, les autres, le gens qui jugent tant
La perfection connaît tous les secrets
Du manque de confiance, du stress, de l'arrogance
Elle connaît les pensées des miroirs
Qui ricanent de nos têtes, si pâles et si fades
Mais la perfection est elle-même confuse par sa personne
Car elle a beau se moquer, elle ne sait plus qui elle est
Qui est-ce, en vérité,
A cacher ses défauts à longueur de journée ?
La perfection est un tableau imparfait
Peint d'une main maladroite sur une toile abîmée
Qui reflète les traces que la vie a laissées
Sur nos gueules qui feraient bien de se faire réparer...